Letras Banais

Linhas foram escritas pelas mãos do sábio. Linhas tortas, em formas geométricas. Seus cigarros já fora, por fim, fumados, seu conhaque se mantinha ao lado cada vez mais frio. O ar a cada segundo se esquentando junto a sua respiração. As janelas fechadas faziam com que o cheiro de sexo permanecesse no ar, a prostituta ainda em sua dormia cama.
Nu, com demônios girando ao redor de sua cabeça - poderia olhar para cima e ver chamas e sangue de sua própria alma. Sabia que não poderia ser morto pela sua própria maldição - vendera a alma pelo saber do mundo, o que a cada dia o assustava, mesmo assim a cada dia mais para si importava.
Sentia ódio de si mesmo, odiava a sociedade, conhecia seu cheiro, suas cores, conhecia sua verdadeira face e sentia repulsas por isso.
Não saia de casa desde muitos anos e o único contado com o mundo externo eram as mulheres que pagava para ter prazer carnal - sexo sem nenhum compromisso, trabalho ou vínculo. Uma mera masturbação não o satisfazia mais, se fora anos, mas nunca se excitou com as pornografias pesadas que via na internet.
Chorara nesta noite, como em todas as outras, porém não teria a coragem, de muitos, de cometer o ato do suicídio. Sentia nojo ao olhar-se no espelho,o que não tinha como evitar, já que havia posto em todos os ângulos de seu apartamento.
O próprio Diabo planejara dar-lhe uma visita. Mas via-se bêbado, torto, a boca seca de nicotina. Os dedos cansados de escrever e rascar papeis com teorias filosóficas apocalípticas.
Mesmo bêbado, pode ver o "chifrudo", não se assustava mais com sua presença, e mas nada do que ouvia do inquilino de inconsciente lhe fazia sentido.
Aquele Capeta o matara beber mais, fumar mais alguns cigarros, tomar do chá "especial" que sempre estava pronto.